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但他脸上洋溢的喜悦还是难以掩饰地浮现了出来，诚恳地点了点头，回道：

“好了。”

话音刚落，季松亭就将一盒创可贴扔在桌上，面容又回归了冷淡，漠然道：

“既然好了，就拆掉吧，用创可贴把伤口遮住，然后下来吃饭，待会小言要在你们学校开讲座，你也得来。”

闻言，简桉眼里炙热的光渐渐黯淡，敛敛眸子，失望地低下头。

原来对方突然之间的关心，不过是为了体面，为了不落人口实，为了心上人。

他那颗在数九寒天里早已冻僵的心脏，本以为得到了一点阳光的照拂，却不曾想，这竟是下一次更凛冽的风雪。

冰冷的房间里又一次空空荡荡，空气中夹杂着淡淡的血腥味和药味。

简桉呆滞地拆掉手上崭新的纱布，那两道狭长的伤疤还未痊愈。

其实说不疼那是假的。

季松亭只记得沈初言下午要开讲座，可自己明明也有一场演讲，也在下午。

遮完伤口，他下了楼。

桌上的饭菜已经凉透了，盘里的食物都是油腻的，辛辣的，左右都是些胃病患者忌口的东西。

大理石长桌的另一头，季松亭一身黑色西装笔挺地坐在那里。

他修长的指骨间夹着一根点燃的雪茄，动作从容优雅地将烟蒂送入口中，随即，缓慢地吐出一个漂亮的圈。

不知道是不是因为嗅觉变敏感的问题，简桉连咳几声，仿佛已经将全身力气耗尽一般，连眼角都被刺激的微微泛红。

见他虚弱成这样，季松亭眼底泛起一丝燥气，低沉阴冷的嗓音从喉间溢出：

“你有必要装成这样吗？你那些拙劣的演技就像在演一出自己编的烂剧，让人看了就想吐，吃完赶紧滚来门口。”

“松亭，我没有装，你别走……”

简桉缓过劲来想去挽留，但对方只是不耐烦地推了他一把，径直离开了餐厅。

他失魂落魄地坐在了椅子上，看着碗里冷硬的米饭，颤抖着拿起筷子，夹起几颗放入嘴里苦涩地咀嚼着。

如果自己刚才没有咳嗽，季松亭是不是就不会生气？也不会走了……

整整三年，那人从来都不愿意和他在同一张桌子吃过饭，甚至连他做的饭菜，也不会多看一眼。

每天晚上他都一直等，饭菜凉了又热，热了又凉，可总是等不到季松亭，自己也没能吃上一口热乎的饭。

现在对方好不容易有耐心跟他坐在餐桌上，却没想到被自己惹得不愉快。

他真的好没用啊，什么也做不好。

吃着吃着，简桉紧抿着嘴，喉咙哽得生疼，眼眸也渐渐被水雾遮挡住。